ixf iƫrun

          

        ixf iƫrun / Âme en peine

        

La mort chantée par Ait Menguellet.

La chanson « ixf iƫrun» (âme en peine) est, sans conteste, l’une des plus belles (nous vous le concédons : elles sont toutes belles !) du répertoire du poète. Accompagné d’une guitare, il la chante sous une douce mélodie, à l’air d’une confidence. Le poète y semble scruter les tréfonds d’un personnage ayant perdu un être cher. Le personnage est presque coupé du monde, après le terrible choc d’une disparition qu’il n’arrive toujours pas à accepter.

Dans ce poème, on est à la frontière de la folie. Le concerné semble s’ouvrir à la personne en question, disparue de son état ! Même s’il se confie à elle, il garde un pied dans l’insupportable réalité qu’il veut à tout prix fuir :

«La qqareɣ kan tɣabeḍ

ɣas ma ẓriɣ kulci yekfa

ɣas la qqareɣ a d-truɣaleḍ

ẓriɣ haca di tnafa…»                  

«J’ai beau me dire que ton absence est provisoire,

Je sais que tout est fini,

J’ai beau attendre ton retour,

Il n’est possible que dans mes rêves…»

Sous forme d’un récital, on est transporté dans les méandres d’une âme humaine en proie à un cauchemar éveillé. Une âme qui n’arrive pas, qui ne veut pas, accepter le donné. Devant celui-ci, elle recourt à la stratégie que les psychanalystes appellent «la dénégation», du réel.

Dans le premier temps, le personnage procède par projection. Dans tout ce qui a un peu de valeur, à ses yeux, il essaie de voir une partie de la personne disparue :

 «..kra n-wayen ɛzizen felli

s yisem-im i s-giɣ isem

akken ul-iw ad ithenni

ad iɣil mazal-ikem…»            

«…Tout ce que je chéris,

Je lui donne ton prénom,

Pour laisser accroire mon cœur,

Tu es toujours vivante…»

Parmi les filles du quartier, il continue à chercher le visage de sa bien-aimée. Quelque chose au fond de lui-même, peut-être même inconsciemment, lui dit qu’il ne tardera pas à la revoir… Et si, par malheur (ou bonheur), il entend un lointain semblant de sa voix ou une parole qu’elle avait déjà prononcée, il sursaute et se dit : «enfin le rêve est devenu réalité ; elle est là… quelque part à mes côtés!». Comme l’indique l’ouverture du poème (le fait de s’adresser à une personne disparue), tout au long du texte on sent la présence de la défunte personne. Son fantôme se profile tout au long du poème et  le personnage semble comme hanté par une présence hallucinatoire. On dit que les morts ne reviennent pas? Oui, mais à condition qu’ils partent d’abord !

Le délire permanent dans lequel vit le concerné n’est rien par rapport à ce qu’il connaît à chaque tombée de la nuit.

«..keṛheɣ m’ara d-yaweḍ yiḍ

ƫmektayeɣ-d assenni

kemmin’assen i tekfiḍ

ma dnek assen i bdant felli…»

«…Je ne supporte pas la tombée de la nuit,

Elle me rappelle ce jour-là,

Ce jour-là, pour toi tout était fini,

Et l’enfer commençait pour moi..»

Pourquoi la tombée de la nuit ? Peut-être parce que la tombée de la nuit est le prélude de la fin de quelque chose. C’est la fin de la journée qui rappelle une autre fin beaucoup plus cruelle et qui peut prendre plusieurs aspects dans l’existence humaine.

Toutes les tombées de la nuit se ressemblent : le temps s’est figé à cette horrible tragédie. Il n’y aura plus d’ « après », pour celui qui a perdu sa raison d’exister. La vie comme si elle s’est arrêtée net à cette terrible disparition qu’il savait, pourtant, inéluctable. Mais le choc était si violent que la raison chancelle. A partir de cette nuit, il mènera une vie  à reculons : il vivra dans le passé, puisque l’avenir n’a plus aucun sens pour lui.

La description de «ce jour-là» est faite de façon à vous donner la chair de poule. «Ce jour-là» (assen) revient avec insistance (six fois!), comme un fardeau que l’on transporte malgré soi. Quand on a été quérir le personnage, au moment de l’appeler (avant de lui transmettre la lugubre nouvelle), son prénom – en général, on appelle par le prénom - prend les consonances d’un cri (a-suɣu). De façon subtile, Lounis change le terme logique qui sert à appeler (le prénom) en « assuɣu». Ce revirement sémantique «a-siwel» qui devrait donner soit le prénom, soit «tiɣri» s’est transformé en «a-suɣu» (cri) – traduit l’état psychologique du personnage. Son Moi étant profondément malmené, le moindre mot (ou geste) prend des proportions alarmantes. On sent que le personnage prend cet appel (a-siwel) pour une agression et presque il en veut à ceux qui l’appellent.

«ulayɣer ma nnan-iyi, hṣiɣ’s wayen ad iḍru»

Nul besoin qu’ils me le disent (ils n’auraient pas dû ?), Je savais que cela devait arriver).

Le personnage tremblait au seuil de la chambre funèbre «hubaɣ ad kecmeɣ s axxam» Je tremblais devant la porte. Même les chandelles qui entouraient le corps semblaient diffuser une lumière obscure ! Dans son monde à lui, tout change de sens. «mbwexxaren akw lɣaci» S’écartèrent tous en même temps. Le terme «mbwexaren» traduit la simultanéité du mouvement (tous en même temps) et donne un caractère brutal à ce qui va apparaître : la dépouille mortelle. On dirait que les gens se sont donné le mot, et le font exprès, pour le mettre devant le fait accompli. Dans les faits, cela ne pouvait être vrai ; les gens devaient s’écarter successivement. Comme s’ils étaient complices du sort : ils s’écartèrent tous en même temps ! Lui, le pauvre, il cherchait encore quelqu’un qui pourrait être de son côté et lui dire ce qu’il voulait entendre : «Elle dort seulement!». Mais rien n’y fait ; personne ne pouvait supporter ce regard avide et qui demandait l’impossible : « bran s wallen akw ẓran» Tous baissèrent les yeux, avertis». Alors, il se tourne vers lui-même et s’attribue des pouvoirs démiurgiques. Il entre dans la révolte qui commence par dénier la réalité :

«…ggulleɣ ard at-teddreḍ ɣuri

ulac a t-id-rreɣ illa

ur qebbleɣ yiwen a d-yini

ayen akw-i-geḍran yeḍra…»

«...J’ai juré que tu vivras,

Du néant je ferai la vie,

Je ne laisserai à personne dire,

Que c’en est fini…».

Puis, sa révolte devient métaphysique et s’en prend à Dieu à qui il est prêt à tenir tête :

«…ma yenna-d Ṛabbi tjehleḍ

a s-iniɣ tebbwiḍ ddnub…»

«…Et si Dieu me reprochait mon blasphème,

Je lui répondrais : Tu es coupable!...»

Ce distique final inverse les rôles : c’est le personnage qui devient juge et prononce la sentence. Du reste, cette façon de couper court à Dieu, présente celui-ci comme étant indigne d’une discussion prolongée. Les psychiatres, ici, n’hésiteraient pas à parler d’une dépression aiguë, voire d’une schizophrénie. Quant à nous, simples auditeurs, nous ne pouvons qu’admirer la beauté de la chanson.

Chez Ait Menguellet, on est loin de la sagesse des Anciens qui conseillait d’accepter la mort comme un terme naturel à la vie. Dans ce texte, la mort apparaît au poète comme un scandale métaphysique. Roland Barthes écrit, après la mort de sa mère : «Il m’importe peu de savoir si Dieu existe ou non, mais ce que je sais et que je saurai jusqu’au bout, c’est qu’il n’aurait pas dû inventer en même temps l’amour et la mort».

Mass Amar AIT-AMEUR, docteur ès Lettres (Pau, France))

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Ixf iƫrun

La qqareɣ kan tɣabeḍ

ɣas ma ẓriɣ kulci yekfa

ɣas la qqareɣ a d-truɣaleḍ

ẓriɣ haca di tnafa

kra n-wayen ɛzizen felli

s yisem-im i s-giɣ isem

akken ul-iw ad ithenni

ad iɣil mazal-ikem

deg wezniq m’ara bddeɣ

tullas ƫmuquleɣ-tent

mačči ḍ abdeddel i bdeddleɣ

d udem-im i ƫnadiɣ ɣursent

ma sliɣ i lhedṛa frawseɣ

ma sliɣ i lehduṛ tenniḍ

s idis-iw ƫneqlabeɣ

ƫɛudduɣ yid’ ay telliḍ

keṛheɣ m’ara d-yaweḍ yiḍ

ƫmektayeɣ-d assenni

kemmin’assen i tekfiḍ

ma dnek assen i bdant felli

keṛheɣ m’ara d-yaweḍ yiḍ

ƫmektayeɣ-d assenni

assen teṛtaheḍ ur teẓriḍ

mi yi-d-ssawlen lɣaci

ssawlen-iyi-d lɣaci

mbɛid sliɣ-d i usuɣu

ulayɣer ma nnan-iyi

hsiɣ’s wayen ad iḍru

ƫmektayeɣ-d f-wassen

hubaɣ ad kecmeɣ s axxam

tiftilin i dam-ceɛlen

t­-tafat yecban ṭṭlam

mbwexxaren akw lɣaci

tbaneḍ-iyi-d amzun teṭṭseḍ

muqleɣ albeɛd a d-yini

t-tanekr mazal tekkreḍ

la ƫmuquleɣ di lɣaci

bran’s wallen akw ẓran

ma d nekkin’ar assagi

ur umineɣ s wayen iḍran

ggulleɣ ard at-teddreḍ ɣuri

ulac a t-id-rreɣ illa

ur qebbleɣ yiwen a d-yini

ayen akw-i-geḍran yeḍra

ggulleɣ yur’ard at-teddreḍ

ɣas ad beddleɣ lmektub

ma yenna-d ṛabbi tjehleḍ

a s-iniɣ tebbwiḍ ddnub

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J’ai beau me dire que ton absence est provisoire

Je sais que tout est fini

J’ai beau attendre ton retour

Il n’est possible que dans mes rêves.

Tout ce que je chéris

Je lui donne ton prénom

Pour laisser accroire à mon cœur

Tu es toujours vivante.

Quand je suis dans le quartier

Je ne cesse de regarder les filles

Ce n’est pas par infidélité

Je cherche ton visage en elles.

A certaines paroles je sursaute

Les paroles que t’avais dites

Te cherchant autour de moi

Croyant que tu es là.

Je ne supporte pas la tombée de la nuit

Elle me rappelle ce jour-là

Ce jour-là, pour toi, tout était fini

Et l’enfer commençait pour moi.

Je ne supporte pas la tombée de la nuit

Elle me rappelle ce jour-là

T’as de la chance d’avoir échappé

A cet instant quand les gens m’ont appelé.

Les gens m’ont appelé

De loin, j’entendais leur cri

Nul besoin qu’ils me le disent

Je savais que cela devait arriver.

Je me souviens de ce jour-là

Je tremblais au seuil de ta porte

Les chandelles qui te veillaient

Diffusaient une lumière sombre.

Les gens s’écartèrent simultanément

Tu m’avais l’air endormie

Je cherchais un regard

Qui pourrait me le confirmer.

Je traînais encore mon regard

Ils baissèrent tous les yeux, avertis

Quant à moi, aujourd’hui encore

Je refuse d’admettre les faits.

J’ai juré que tu vivras

Du néant je ferai la vie

Je ne laisserai à personne dire

Que c’en est fini.

J’ai juré de te garder auprès de moi

Dussé-je changer le Destin

Et si Dieu me reprochait mon blasphème

Je lui répondrais : Tu es coupable !

(Traduction de Mass Amar AIT-AMEUR, docteur ès Lettres (Pau, France))